Fronterita desgraciada

Aguafuerte a lo Arlt.

Para cuando no se entiende dónde vivo,

he aquí algunos registros de sensaciones.

* * *

Fiaca de domingo: se escucha la tribuna de Tiro Federal, una tana loca que putea gritando: “rompicoglioni!” y un tren perdidísimo por las vías del Ferrocarril Mitre. Ahí se montan unas cuadritas curiosas en el norte de Rosario. Allá por Ludueña, donde se roza extrañamente con barrio Industrial, el barrio “Café con Leche”, como prefieren decirle los vecinos nostalgiosos que todavía sienten la falta de “La Virginia” y “Cotar” y sus ajetreados atardeceres fabriles.

Desde las vías del Mitre, por San Jerónimo, hasta la calle Nueva York hay seis pasajes paralelos -con asfalto pero sin cordón- que separan a Ludueña de Industrial: San Jerónimo, Colibrí, Calandria, Formosa, Madrid, República Dominicana (aunque para el barrio siga siendo calle Los Andes), y Nueva York. Las seis tienen el infortunio de los NN, el drama de vivir con una identidad en disputa por ambos barrios.

Primero fueron de Ludueña: por Nueva York pasaba una vía que hacía de límite natural… o naturalmente artificial. Pero la vía hace muchos abriles que tiene existencia sólo en la memoria y aunque a ese tramo lo nombrasen Ludueña, sería engrupirlo. Algo pasa, no se le parece. Y aunque lo nombren Industrial, no se le parecería tampoco.

La duda barrial duerme entre vías, parece ser, porque hay otro tramo de la discordia. Es el que cruza el recorrido de paralelas desde San Jerónimo hasta Nueva York: doce callecitas que van desde la vía de Rossini hasta la de Rafaela formando un rectángulo huérfano.

Y en la familia de las formas geométricas ¡mejor no hablar del drama de la vía de Rossini! Ahí está el primo triángulo, una zona desamparada hasta de comisarías, porque ahí, justo ahí, terminan barrio Empalme, Ludueña e Industrial, por lo que no hay acuerdo entre las seccionales, y cada vez que ocurre algo hay que llamar a las tres, esperando que algún cana atienda y no patee el problema por “pertenecer a la otra seccional”.

Pero por donde se lo mire, el rectangulito es una zona de viva emulsión, con un poco de aquí, y un poco de allá.

Su columna vertebral es calle Junín. No sólo lo corta en dos, sino que sintetiza su esencia. Tiene sus cosas, su carnicería celeste, su zapatería de 9 a 21, sus carpinterías. Su panadería con hornos a leña, su verdulería bien baldeada. Tiene a Norberto, el que una vez por semana perfuma con margarina el aire, porque tiene que entregar las galletitas al distribuidor. Tiene a doña Rosa, la de los gatos grises. Tiene a don Otto, el de las esculturas de barro que mueren con cada lluvia, y que reconvierte en una nueva a la espera del próximo temporal.

Pero también está la vía con sus casitas cachuzas. La estación de servicio que cerró y que devino en un sucio y abandonado estacionamiento de camiones, junto a las manchas que deja la miseria. El malevaje que quedó del bar “El chiquitón”. La yeta de que el grito que escucha atrás sea el de alguien al que recién le robaron. Tiene algún pibe con las pilchas rotas, que hace malos tratos con la parca, que camina y abre una bolsa sin golosinas de frutilla. Tiene a la señora que camina a su lado y que huele el tolueno pero no dice nada, porque quizás se indignó tantas veces ya, que perdió la capacidad de horrorizarse.

Y por Junín, además, ya no hay árboles. Un proyecto municipal de ensanchamiento de la calle la dejó sin baches pero sin vida. Calurosa en verano, desoladora en invierno. Sin las hojitas de otoño y su impetuosa melancolía. Sin la lozanía de sus sombras. Ahora es una vereda gris perla, inmutable, reseca. Pero nada opaca su jocosa y descolocada forma de mirar a lo lejos las torres fifí del intento de Puerto Madero rosarino. Nada opaca su humilde gracia y sus ganas; su olor a madera y tilo cuando se cruza con el pasaje Colibrí.

Dicen que los años dan razones. Puede ser. El “rectángulo” tuvo nombre, fue alguna vez territorio de la quinta de Don Nicola. Tierras naranjas de sol con alfombra de duraznos. Tierras con dueño, que lo acompañaron hasta el adiós. ¿Las habrá dotado de su mixta personalidad? ¿O será que la fronterita desgraciada jamás quiso pertenecer a otro?

Así yace y manguea un nombre la fronterita piel de vía. Donde termina o empieza Industrial o Ludueña. Donde el sol castiga pero alumbra el cuore. Donde el viento son sus suspiros cuando llora a Don Nicola.

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Wish you were here...



"No supe comprender nada entonces. Debí haberla juzgado por sus actos y no por sus palabras. Me perfumaba y me iluminaba. ¡No debí haber huido jamás! Debí haber adivinado su ternura detrás de sus pobres astucias... ¡las flores son tan contradictorias! Pero yo era demasiado joven para saber amarla..."


···

Llegué a esa cita de casualidad. Sonreí. Ya sabía de que se trataba la coincidencia. Cuando no, El Principito identificándome tanto.

Cada renglón de magia, esa conexión, la forma que tenés de entenderme...todo, gracias por todo.



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Meta vivir, meta insistir...


Crónica (apurada) de un desvelo (más)

Uff, ahora, ahora que son las 2, cuando madruga mi ansiedad. Este lapso en el que el aire me abandona, en el que mi presencia es una mentira, el instante en el que lo que falta, me falta más. La hora de las huellas de las espuelas sin jinete. El rato de los planes efímeros, de cuando pienso que tengo que seguir hacia no sé, pero seguir, no parar, y me pongo a transitar planes y dudas, y mis pies parece que no quieren.

Ahora, cuando son suspiros mis únicos sonidos, porque el corazón late silencioso, o más que latir, me patea. Ahora, ahora más que nunca, como si yo no escuchara que rezonga todo el día.

Estas 2 a.m., que quiero que terminen. En esta piedad del mundo, que a esta hora se mueve un poco menos, y que me remite a mi soledad, que ya es patológica por gustarme tanto. Vienen el señor Arriesgarse y su insana costumbre de pedirme matrimonio, al que yo rechazo alegando que estoy casada con el miedo, que cada vez me trata peor, pero que no lo voy a soltar. Toco mis ojos que son puertas con candado, que no quieren ver tanto mundo afuera porque yo les digo que ahora no, que "más tarde".

Y sí, además -ahora- estoy enojada, pero hasta tal vez es lindo sentir un rato que ¡aaaahhhh!… que además de construir puedo destruir. Son sabores nuevos, indudablemente, y un poco los disfruto. Ahora, ahora que la aguja de mi reloj se corre a las 5 y la cadena de pensamientos se complejiza -y se acompleja-. Y de tan densa se convierte en sueño o en nirvana o en un éxtasis de la nada, porque sentir/pensar -ahora- se vuelve tan difícil e inabordable. Tan. Pero me lleva algo/alguien/algunos/o nada -dejádedelirar.com-, no sé a dónde, entre los zumbidos de una espesura hipnótica… desesperante. O aliviante, quedará por verse… Toc. Puff.

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El polvo nos tapa si no hay movimiento.

(Sí, me siento como esa mandarina del fondo... abollada pero contenta :P) (?) jajajajaja.

Muchos cambios por aquí, porque hay muchos cambios en mí. De algún modo hace un tiempo voy siguiendo la frasecita "todo me sirve, nada se pierde, yo lo transformo". Y así voy reencastrando muchas piezas que estaban sin lugar, encontrando pistas, y algunas certezas también... hay que moverse, metamorfosear, sino, los acordes menores te matan!

Y bueno, el movimiento llega también un poco a este blog: le barrí los colores tierra y ahora es groovy (?). Veremos que sale... Yo sé que poca gente lee esto, pero que se yo, ya le tengo afecto a mi blog... y se merecía una lavadita de cara :)... En fin, sólo quería presentarlo en sociedad, más limpito y alegre... Adieu!

Carpe diem! :)
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Tragicomedia musical, cementerio de besos...

Lo intratable
AFIRMACIÓN. Contra viento y marea, el sujeto afirma al amor como valor.

A despecho de las dificultades de mi historia, a pesar de las desazones, de las deudas, de las desesperaciones, a pesar de las ganas de salir de ella, no dejo de afirmar en mí mismo al amor como valor. Todos los argumentos que los sistemas más diversos emplean para demitificar, limitar, desdibujar, en suma depreciar al amor, yo los escucho, pero me obstino: “Lo sé perfectamente, pero a pesar de todo...”. Remito las devaluaciones del amor a una suerte de moral oscurantista, a un realismo-farsa, contra los cuales levanto lo real del valor: opongo a “todo lo que no va” en el amor, la afirmación de lo que en él vale. Esta testarudez es la protesta de amor: bajo el coro de las “buenas razones” para amar de otro modo, para amar mejor, para amar sin estar enamorado, etc., se hace oír una voz terca que dura un poco más de tiempo: la voz de lo Intratable amoroso.


El mundo somete toda empresa a una alternativa: la del éxito o el fracaso, la de la victoria o la derrota. Protesto desde otra lógica: soy a la vez y contradictoriamente feliz e infeliz: “triunfar” o “fracasar” no tienen para mí más que sentidos contingentes, pasajeros (lo que no impide que mis penas y mis deseos sean violentos); lo que me anima, sorda y obstinadamente, no es táctico: acepto y firmo, desde fuera de lo verdadero y de lo falso, desde fuera de lo exitoso y de lo fracasado; estoy exento de toda finalidad, vivo de acuerdo con el azar (lo prueba que las figuras de mi discurso me vienen como golpes de dados). Enfrentado con la aventura (lo que me ocurre), no salgo de ella ni vencedor ni vencido: soy trágico.
(Se me dice: ese tipo de amor no es viable. Pero ¿cómo evaluar la viabilidad? ¿Por qué lo que es viable es un Bien? ¿Por qué durar es mejor que arder?)


"Lo intratable" en
Fragmentos de un discurso amoroso

Roland Barthes


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PD: Aguante el señor semiólogo hablando de amor (?)

PD2:
Otro fragmento del libro:
"Gozo de la cena, de la conversación, de la ternura, de la promesa segura del placer:
"un arte de vivir por encima del abismo"

-CERATI LEE A BARTHES, NO ME JODAN-

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A veces... el mundo sonríe conmigo :)


Aay, ay!!!!

juguemos a ser periodistas
mientras el lobo no está
(?)
:P...


Pasen y lean...
http://www.replayrevista.com/nota.php?id=105


-Dícese de un nota hecha por mí para la revista Re-Play!!! :) :D-

Definitivamente me siento extraña... pero es-toy he-cha! :)
(por ahora... siempre hay un objetivo en el horizonte :P)



* * *

....y una segunda cosita -iba a hacerlo por separado, pero viene bien acá también-...les recontra recomiendo la banda del artículo, Sur-du-monde, rosarinos con mucha polenta y buena música.
Tienen un disco que lo pueden bajar acá, pero después se lo compran, eh!







Bueno, nada más por aquí... me voy a rodar la vida (???)
.+

¿Nihilista yo?

Y el planeta baila su gangrena,

y otra vez volvieron a embarrar la fiesta

los idiotas en celo y las sopranos con tos.


(Hoy, que no me encuentro la nariz,

hoy que no me sale ni dormir...)


* * *


No tengo nada que hacer.

No tengo nada que dar.

No encuentro la gracia en mi manera de hablar.

No quiero volver nunca más.


(Yo quiero olvidarme de hablar...)




. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .


No necesito a
nadie,
a nadie alrededor...
porque no hay nadie que
mi piel resista,
porque no hay nadie
que yo quiera ver.

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(Charly García y Los Caballeros de la Quema musicalizando este momento...)
.+

Si tus peligros son tan sensatos...



¿Qué carajo es la sensatez?
Hacer, no hacer, decir o no...
uh... pensar!

Pensar en beneficio de...
Actuar a favor de...
Pero... ¿para qué, finalmente?

¿Y lo peor?: la mayor parte de las veces
tiene que ver con las leyes del qué dirán...
o bien, con el propio yo, que siente
la necesidad de imponerse un patrón gruñón...


.+

Volveré y seré remera.

Bla bla, mucha poesía, y poco exorcismo.
Seeee, en este instante voy a abrir un libro de quejas... porque de algo tienen que servir esas idioteces a las que la vida me expone, jaja.
Sin más preámbulos,
se va la primera...


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(Dos sujetos, mujeres más precisamente. Se cruzan por la calle, hola, ¿como andás?... hablan de bueyes perdidos y en un momento una da el batacazo...)

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-Muchacha A: Es que yo soy muy marxista.

-Muchacha M: Wow, ¿sos marxista en serio?

-Muchacha A: -Eh? Marsista? ¿Qué cosa?. Yo te decía que soy muy marquista, que a mí me encantan las cosas de marca!

-Muchacha M: Ah, está bien. Che, me tengo que ir, ¿sabés?. Nos vemos pronto!



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¿Y mi rol en todo esto?

A mí me tocó presenciar la escena. ¿Por qué, Dios, por qué?
jajajajajaj

.+

Sólo hablando de quejas (mientras todo se aleja)

¿Qué esperar de un hoy atiborrado de sillas desvencijadas con glorias vacantes?
¿Que pedirle a un pasado gangrenado de oscuridades?

¿Qué esperar de un domingo de horas insípidas?, donde preferiría ser insecto, y revolcarme entre las piedras de un verano que castiga pieles y sueños.

¿Qué esfuerzo es el que hay que hacer para liberar este trágico sol de horas ociosas?

Uff, el desconcierto mundano, más agrio que un silencio en carnaval. Vivir a mentiras que hacen latir, vivir a palabras dichas por nadie, vivir a este asco de revolver basuras mentales.


.+

Quizás eso... (una muchacha hedonista)


Yo termino. Hay un momento en que si me miro y me recorro, veo que mi ser deja de ser, y que le sigue algo que toco, algo que llevo, un aire o un espacio súbito.
Quizás algo de eso designe la palabra ‘soledad’: ese momento en que uno es sólamente/todo lo que es, pero sólamente. Es más, si levanto un pie, soy algo casi totalmente desconexo de lo demás. Soy más isla, soy más energía dispuesta en un cúmulo de existencia, separada de otros tantos existires.

Quizás a eso vienen a enfrentarse el abrazo, la palabra o el querer: a esa individualidad. Vendrán a meterse un poco donde uno no está, a que otro sienta suyo algo ajeno. A agregar existencia.

¿Quizás será algo así la esencia de los placeres? Corromper lo particular, transformar un poco lo dado, amoldarse y amoldarlo a uno o a lo que quiere eso que llamamos ‘uno’. Como la sonrisa que se puede provocar, la lengua dentro de una boca, el escritor que consigue iluminar a un ser, el perfume que penetra células y días, el alimento en el estómago, la huella
...Sí, quizás eso. El placer debe ser la huella de la que somos capaces. Y los que nos decimos sensibles, debemos entonces ser materia propicia para ellas, o simples adictos a las marcas que se practican en uno. Sustancia susceptible de recibir una transformación. Como el alambre, como suave pan, como arena. ¿Como buenos hedonistas al fin?, si lo que se disfruta es placer porque revoluciona, muta y deja una estela que transforma a otros.
Porque así dejo de ser sólamente/todo lo que era.
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La mediocridad, para algunos... es normal.

"..Por eso la mayoría de los seres humanos vive tan irrealmente; porque creen que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, desde luego. Pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría. Sinclair, el camino de la mayoría es fácil, el nuestro es difícil. Caminemos."


Fragmento de "Demian"
Herman Hesse
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Un suave látigo, una premonición...

"Ahora sé que cada poema debe ser causado por un absoluto escándalo en la sangre. No se puede escribir con la imaginación sola o con el intelecto solo; es menester que el sexo y la infancia y el corazón y los grandes miedos y las ideas y la sed y de nuevo el miedo trabajen al unísono mientras yo me inclino hacia la hoja, mientras yo me despeño en el papel e intento nombrar y nombrarme.

Sé, de una manera visionaria, que moriré de poesía.
Esto no lo comprendo perfectamente, es vago, es lejano, pero lo sé y lo aseguro. "


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De los diarios de mi querida
-y re contra querida :)-
Alejandra Pizarnik

¿Y ahora qué?

Mi amor se gana el pan todos los días, se raspa las rodillas, apura sin ganas el café de la mañana, tira sus dados, baila valsecitos con los pies desafinados.

Tu amor tiene la lágrima prohibida, tristezas que hacen fila, los párpados caídos y un adiós en el bolsillo, atragantado. Juega a la soga en la casa del ahorcado.

Mi amor es un revólver mal guardado que enviuda a cada rato. Sueña en espirales y se come los amagues de tu mirada, tiritando a la orilla de tu espalda...

Cada cual carga sus cruces como puede.
Todos somos desertores casi siempre.

.+

El eco, del eco, del eco...



El problema
es que la nena
era linda
pero buena gente.

pero buena gente.

pero buena gente.

pero buena gente.





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Por el mundo yo no me dejo desanimar :) :) :)

Nada ha desaparecido
ni la casa con diez pinos, ni mi amor,
ni la zamba de mi esperanza...

Es que el mundo es muy cretino
pero puede ser divino
si yo quiero

porque nada en este mundo me hace falta
(Nada más que algunos trucos
un conejo, una galera, un colchón,
un tocadisco y una mesa...)



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Una de las frases con más verdad que escuché en mi vida...
Y como no podía ser de otra manera... es de uno de mis tantos rosarinos queridos... Fito Páez.

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Y cualquier puerta no es una salida...

"Todo el mundo, dice Laing, – ejecutivos, médicos, camareros, o lo que sea –, representa roles, manipula, para evitar a su vez ser manipulado. El objetivo es la protección del sí-mismo, pero dado que el sí-mismo está de hecho escindido de cualquier relación significativa, eventualmente se sofoca a medida que los seres humanos se distancian de los eventos de sus propias vidas. El
ambiente se torna cada vez más irreal.
A medida que este proceso se acelera, el sí-mismo empieza a luchar consigo mismo y a recriminarse acerca de la culpa existencial que ha llegado a sentir, creándose así otra división. Nos atormenta nuestra falsedad, nuestro representar roles, nuestro huir del intento de llegar a ser lo que realmente somos o podríamos ser. A medida que aumenta la culpa, silenciamos las voces disidentes con drogas, alcohol, fútbol – cualquier cosa para evitar encarar la realidad de la situación.

Cuando se agota esta auto-mistificación, o el efecto de las pastillas, quedamos aterrorizados por nuestra propia traición y por la vacuidad de nuestros “éxitos” manipulados."



"El reencantamiento del mundo"
Morris Berman
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De misterio, de amor, de dinero, y soledad

Tarareo, tarareamos esa parte de "Circo Beat" hasta inconcientemente... pero me detengo un poquito frente al mundo que se abre del análisis.

Son ocho palabras, cuatro núcleos enormes.


¿Cuántas veces medimos nuestra propia existencia en términos de logro/fracaso en cuestión de resolución/no resolución de misterios, de tener/no tener un amor, de haberlo encontrado o no, de extrañarlo o no?...

Y del mismo modo, de tener o no, querer o no, dinero o soledad.


Economía, sociedad. Colectividad. Subjetividad. Tal vez la mayoría de las cosas queden comprendidas un poco al misterio, al amor, al dinero y a la soledad.


Aznar y García, por su parte, me convidan esta frase magistral, reiterada una y mil veces por mí, pero abierta a seguir siendo leída (y creída, que es lo fundamental):
"...todos esperan algo que los va a salvar: un banco suizo la fama, un profeta o la revolución... o una explicación nuclear, la razón, o el amor de su vida. La misma gratitud, la misma comprensión la misma soledad, el mismo corazón..."

¿PERO EL SALTO DÓNDE ESTÁ?
Si el hombre es el lobo del hombre...


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Inexpresable... (algo así como cansarse de todo)


"Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice.

Por amor al silencio se dicen miserables palabras. Un decir forzoso, forzado, un decir sin salida posible, por amor al silencio, por amor al lenguaje de los cuerpos.

Yo hablaba.


En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio.

Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable."




Alejandra Pizarnik
(Fragmento Diario La Gaceta - 1965)

(tengo un túnel para pirarme...)



«Una vez oí decir a una famosa escritora afroamericana que desde niña se había sentido extraña en su familia y en su pueblo; agregó que eso experimentan casi todos los escritores, aunque no se muevan nunca de su ciudad natal. Es condición inherente a este trabajo, aseguró; sin el desasosiego de sentirse diferente no habría necesidad de escribir. La escritura, al fin y al cabo, es un intento de comprender las circunstancias propias y aclarar la confusión de la existencia, inquietudes que no atormentan a la gente normal, sólo a los inconformistas crónicos, muchos de los cuales terminan convertidos en escritores después de haber fracasado en otros oficios.

Esta teoría me quitó un peso de encima: no soy un monstruo, hay otros como yo. Nunca calcé en parte alguna, ni en la familia, la clase social o la religión que me tocaron en suerte; no pertenecí a las pandillas que andaban en bicicleta por la calle; los primos no me incluían en sus juegos; era la chiquilla menos popular del colegio y después fui por mucho tiempo la que menos bailaba en las fiestas, más por tímida que por fea, prefiero suponer. Me encerraba en el orgullo, fingiendo que no me importaba...
La raíz de mi problema siempre ha sido la misma: incapacidad para aceptar lo que a otros les parece natural y una tendencia irresistible a emitir opiniones que nadie desea oír»

Fragmento de
'Mi país inventado'
Isabel Allende

.+

Hasta siempre, Mario...

Estaba a duras penas comprendiendo
y me encontré en la calle como perdido,
los gritos y bocinas se colaban
insolentes en mi áspera congoja...


palpé las cicatrices que dejó tu mirada
ignoraba si era azul o castaño o verdosa
pero la sabía fatalmente buena
de algún modo notaba que aún estaba vivo,
que no había sucumbido a una endémica angustia
,
así que empezaron de nuevo a funcionar
mis articulaciones y mis candores...

fue sólo entonces que olfateé el mundo
como un perro convaleciente
y sentí que a ese aire concurrían
rostros y móviles y sombras y manos
que de aquí y allá empezaban a sonar
rebeldes como vientos armándose
y también que muchísimas piernas se apoyaban
sobre las muertes y los sacrificios
y empezaban a andar y caminábamos




y aunque estaba en la calle como perdido,
perro convaleciente que lame sus heridas,
de
pronto supe que tu ausencia y yo
estábamos rodeados por un abrazo prójimo

y sin pensarlo dos veces me fui
con tu ausencia y con ellos
a faenar desconsuelos
,
a bregar otra vez por el hombre...




'Perro convalenciente'
Mario Benedetti

··································································································································
Que golpe tan fulero... que vida tan rara, que ausencia esta.


.+

Todo se incendia y se va

"...En este clima, comprenderás que las únicas cosas sobre las que uno podría o desearía escribir, son aquellas que precisamente no puede escribir, ni mencionar; los únicos héroes posibles, los revolucionarios, necesitan del silencio... el resultado de los mejores esfuerzos intelectuales se quema diariamente, y al día siguiente se reconstruye y se vuelve a quemar..."



Correspondencia en tiempos de lucha
Rodolfo Walsh

Entiende y ten valor...


Intentar de una vez, y por todas. Para ya no añorar, para ya terminar.
Para vivir.



Llegar de una vez, y por todas. Para ya no pensar, para ya no querer.
Para poder.


.+

(Good) moon rising... :)

Esta luna es pura belleza de una imposible perfección
y carga una luz milenaria que no se aguanta


La divina sabe la receta para un amor bien animal
e invita a beber a los hombres cuando está llena...



Esta luna es una loca alegre y me sonríe solo a mí...
Siento una extraña cosquilla en el medio pecho
y mi alma se muere de ganas de este cuerpito abandonar,
en una feroz implosión que puede resultar
despiadadamente vital...
porque yo siempre fui una lunática total...


(...)

Esta luna sabe los secretos que mi memoria ya olvidó,
es como un monstruo sagrado y primitivo;
Debo violar sus secretos para robarle
algo de luz
en una feroz implosión
que puede resultar
despiadadamente vital...
porque yo siempre fui
una lunática total...


"L u n a H e r m o s a"
Bersuit Vergarabat
.+

Times are changing.


Cambio. Cambio en tanto el tiempo huye y corrompe y soy espuma que se degrada… tiempo que me atropella con “ahoras” y “deprisas”, que se violenta con el regocijo de cada suspiro.

Cambio pintando soles, pintando días… o en el llanto de la luna que gotea luz en las calles…
Segura estoy que vi caer una estrella, y la nombré Libertad, tratando de atrapar los mil cuerpos celestes con inmenso dolor de que no me basten dos ojos para tanto mundo. Porque libertad es inmensidad. Libertad es luz que suspira cálidamente en mi materialidad, en esta carne que me ata al mundo. Libertad me sigue. Libertad siempre está.

Cambio con hermosa inocencia, de querer jugar hasta con las seriedades… de querer rehuir de la pesadumbre y fastidio de las estructuraciones sueñicidas.
Hay cambio allí donde también hay inventiva. Donde se vuelve necesaria per se. Porque ¿qué es creatividad sino el salto decisivo, la ruptura, la invasión, los anti esquemas-rex, y la valentía?.

Cambio, que es agua en movimiento que no calla y no se espanta.
Yo cambio y ya no me reconozco en quien fui. Y mi deseo es transmutar al punto de no encontrar en quien soy, vaticinio alguno de quien voy a ser.



.+

Contigo, sin tí, no puedo.

Mamá quiere a su niña
Y papá también te quiere.

Y el mar puede parecer cálido.
Y el cielo puede parecer azul...
Pero no, pequeña,
pequeña, triste...
pequeña...


Si fueras a patinar
sobre el delgado hielo de la vida moderna,
arrastrando tras de ti el silencioso reproche
de un millón de ojos bañados en lágrimas,

No te sorprendas,
cuando una grieta en el hielo
aparezca bajo tus pies...
Emerge de tus profundidades y de tu mente
con tu miedo emanando de ti,
mientras escarbas en el delgado hielo...


"The thin ice"
Pink Floyd
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What shall we use to fill the empty spaces where we used to talk?
Papá también te quiere, papá también te quiere...


Los amo.

Los necesito.
Conmigo.
.+

Una luz que no dejaré escapar... jamás.

"Nuestro miedo más profundo no es el de ser insuficientes.
Nuestro miedo más profundo es el de ser poderosos más allá de toda medida.
Es nuestra luz, no nuestra oscuridad, lo que nos asusta.

Nos preguntamos: ¿Quién soy yo para ser brillante, hermoso, talentoso, extraordinario?.
Más bien, la pregunta a formular es: ¿Quién eres tú para no serlo?

Tu pequeñez no le sirve al mundo.
No hay nada iluminado en disminuirse para que otra gente no se sienta insegura a tu alrededor.
Naciste para manifestar la gloria divina que existe en nuestro interior.
Esa gloria no está solamente en algunos de nosotros; está en cada uno.



Y cuando permitimos que nuestra luz brille,
subconcientemente le damos permiso a otros para hacer lo mismo."


N e l s o n M a n d e l a

.+

Absolut vacío...


"Porque no hay una felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos da en fugaces y frágiles momentos y el arte es una manera de eternizar (de querer eternizar) esos instantes de amor o de éxtasis;

y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna manera, y si triunfamos en algo fracasamos en otra cosa, por ser la frustración el inevitable destino de todo ser que ha nacido para morir;

y porque todos estamos solos o terminamos solos algún día: los amantes sin el amado el padre sin sus hijos o los hijos sin sus padres, y el revolucionario puro ante la triste materialización de aquellos ideales que años atrás defendió con su sufrimiento en medio de atroces torturas;


y porque toda la vida es un perpetuo desencuentro, y alguien que encontramos en nuestro camino no lo queremos cuando el nos quiere, o lo queremos cuando ya él no nos quiere, o después de muerto, cuando nuestro amor ya es inútil;

y porque nada de lo que fue vuelve a ser, y las cosas y los hombres y los niños no son lo que fueron un día, y nuestra casa de infancia ya no es más la que escondió nuestros tesoros y secretos, y el padre se muere sin habernos comunicado palabras tal vez fundamentales, y cuando lo entendemos ya no está más entre nosotros y no podemos curar sus antiguas tristezas y los viejos desencuentros;

y porque el pueblo se ha transformado, y la escuela donde aprendimos a leer ya no tiene aquellas láminas que nos hacían soñar, y los circos han sido desplazados por la televisión, y no hay organitos, y la plaza de infancia es ridículamente pequeña cuando la volvemos a encontrar."





Fragmento de Abbadón, el exterminador

/ E r n e s t o S á b a t o /


Si no existe la memoria todo lo nuestro es suicida... (e inútil)


"Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan.


La historia parece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas."



R o d o l f o
W a l s h

Un río, un mar...


La flor marchita.
La flor perece.
La flor no puede gritar.

En su llanto de noche, al cerrar sus pétalos,
mira hacia sí. Mira esa penumbra de los ojos cerrados.
Mira esos ocres matices de muerte,
mira como no hay mundo, sólo oscuridad.


La flor tirita.
La flor se cae.
La flor no se puede levantar.

Hacen sus lágrimas un lago dulce,
Van sus pistilos tiernos río abajo,
Van sus pétalos henchidos de tibia sangre,
Van sus suspiros en savia de nácar.


Se desprende, se desarma la flor
que interpreta de sus papeles, el último.
Y llora un río
(lo llora sola).


Desnuda de abatimiento,
cadáver confeso,
la flor lloró
(lloró un mar).


La flor marchita.
La flor que perece.
La flor que no pudo gritar.
.+

Condenada sangre, cosquillea tibia...

Hace un tiempo me dijeron:

"No hay que esperar que la tormenta pase…

ni hace falta abrir el paraguas para que todo resbale…

Podés aprender a bailar bajo la lluvia..."




---
Listo. Comprendo. Y el consejo me resulta lindo y útil. Pero he aquí el quid de la cuestión; cuando el asunto causa gracia (y no). Un pequeño detalle: resulta que a veces soy tan patadura.



Literal y figurativamente.
¿Y quién no?
.+

Subir para caer, y caer para subir...

Una vez fue la nada y hoy estas aquí
viviendo por costumbre despreciando tu existir.
No cabe en tu conciencia poder imaginar
la inmensa maravilla de sentir,
todo el bien y todo el mal...

El que sueña tu destino pronto abrirá los ojos
y vos quemás tus dias quejándote por todo,
deberías guardar sólo las emociones,
la risa y el llanto,
y el temor de perder y de ganar...


Lo que hay en el espejo ya no es importante:
mejor cierra los ojos que la vida se abre...
Piensa que sólo hay nada y en la nada nos paramos,
y guardando la calma
nuestro paso edificamos...


Caen los castillos, te abandonan las fuerzas,
y tus propios pensamientos son el vaso dado vuelta.
Te costará dolor comprender el sentido
de subir para caer y caer para subir,
...eso es la vida.


Lo que hay en el espejo ya no es importante,
mejor cierra los ojos que la vida se abre...
Y cuando todo acabe y despierte el que sueña,
no podrás cambiar nada por más que te arrepientas...


Yo me desespero para que lo entiendas...
...busca maravillas en las cosas pequeñas.


"El espejo"
E l V a g ó n
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Un mal día... un mal día nomás... (8)
Ups...le cambié la letra, perdón Piojitos... jaja.
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Soldado que lucha con la imaginación...


"El carácter total y la perspectiva de la oposición [al sistema capitalista] reactivan y al mismo tiempo politizan las facultades humanas que han sido maniatadas en la tradición y en la cultura, que han respondido y correspondido a sociedades establecidas, represivas. Esta oposición testimonia el poder liberador de la sensibilidad humana, hacia una sensualidad que ha roto o trata de romper con el modo de ver, tocar y sentir cosas. Una sensualidad que protesta contra la hipócrita moralidad puritana que todavía profesa -pero no practica- el Establecimiento.

En esta liberación de la sensibilidad y la sensitividad del hombre ahora se moviliza, activa y concreta una facultad que tradicionalmente ha sido relegada al reino de la ficción y la fantasía, a saber, el poder de la imaginación. La imaginación no como fantasía y ficción insignificantes y utópicas, sino una imaginación como la que ya se ejerce -aunque en dirección opuesta- en las ciencias, en las matemáticas, como disciplinada proyección de (y jugando con) las posibilidades liberadoras del hombre y la materia. O como el poder de la imaginación como ya existe y es practicado como creatividad en las artes."



"Exijamos lo imposible" - Conferencia a estudiantes canadienses en Vancouver, 25 de Marzo de 1969. (Fragmento)

H e r b e r t M a r c u s e
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...Es algo así como cansarse de todo... (y todo sigue dando vueltas)

De tanto andar
de un lado a otro, descubrí
que en todas partes

la gente

es la misma:


la misma soledad,
la misma decepción...


Todos esperan algo que los va a salvar:
un banco suizo
la fama,
un profeta
o la revolución
o una explicación nuclear...
la razón,
o el amor de su vida...

La misma gratitud, la misma comprensión, la misma soledad, el mismo corazón.




C h a r l y G a r c í a / P e d r o A z n a r
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A solas con todo el mundo...

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
Y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
Y los hombres beben
demasiado
Y nadie encuentra al
otro
Pero siguen
buscando
de cama
en cama.


La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.

No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.


Los tugurios se llenan
Los vertederos se llenan
Los manicomios se llenan
Los hospitales se llenan
Las tumbas se llenan


Nada más
se llena.



"A solas con todo el mundo".
[C h a r l e s B u k o w s k i]
.+

Alguien en el mundo pensó en mí....


Lo abandoné en una rave de Astrolandia
(no quiere darme otra oportunidad).

Ahora que llueve y hace mucho frío...
voy murmurando -"está bien, vos ganás..."





...

Las miradas que cruzamos son palabras con el corazón,
no hay secretos, tuve el cielo por mirarte y ningún dolor.
Sin embargo sigo siendo una distraída,
como cuando era una niña,
dejando mariposas escapar.

* * *
No importa adónde vas,
No importa donde estés.
Yo me pude despedir en julio
pero antes de partir, tuve tu amor.

Entiende donde estoy,
Quizás tendrás que ver a dónde vas...
Piénsalo otra vez, entiende y ten valor...
Saltá y sé feliz.

(Yo sé que entenderás que 'amor',
para quien busca una respuesta,
es un poquito más que 'hacerme bien')


. . .N a d i e M e E n s e ñ ó C o m o S e n t i r. . .
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Resulta que una extraña coincidencia hizo que te cruzaras otra vez delante de mí, y hoy me atacaron estas esquirlas de aquel adiós sin gloria pero sin pena.
Uff... lo único que pienso es que te debo mucho más que unas disculpas, pero lo bueno fue despedirnos con la frente en alto, y mirándonos a los ojos, ya que justamente porque te quise, me fui.


LA VIDA ES DEMASIADO EXTRAÑA, HE DICHO.

.+

Al observar como muere la flor...

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
Y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
Pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo.
Ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser , y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
Y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
Y sufrir por la vida y por la sombra y por
Lo que no conocemos y apenas sospechamos,

Y la carne que tienta con sus frescos racimos,


Y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
Y no saber adónde vamos,

¡Ni de dónde venimos...!





"Lo fatal"
R u b é n D a r í o


.+

Música para camaleones

"Mi vida – como artista, por lo menos – puede ser proyectada en un gráfico con la misma precisión que una fiebre, registrándose altos y bajos, ciclos específicamente definidos.
Comencé a escribir a los ocho años, inesperadamente, sin la inspiración de un modelo. No conocía a nadie que escribiera. En realidad, apenas si conocía a alguien que leyera. El hecho era que sólo cuatro cosas me interesaban: leer, ir al cine, zapatear y dibujar. Luego, un día, empecé a escribir, sin saber que me había encadenado, de por vida, a un amo noble pero despiadado. Cuando Dios nos ofrece un don, al mismo tiempo nos entrega un látigo, y éste sólo tiene por finalidad la autoflagelación.

Pero, naturalmente, yo no lo sabía. Yo escribía historias de aventuras, novelas policiales, escenas cómicas, cuentos que me había narrado ex esclavos y veteranos de la Guerra Civil. Me divertía muchísimo, al principio. Dejé de divertirme cuando descubrí la diferencia entre escribir bien y mal, y luego hice un descubrimiento más alarmante aún: la diferencia entre escribir bien y el verdadero arte. Una diferencia sutil, pero feroz. Después de eso, cayó el látigo."




T r u m a n C a p o t e

*·...............................................................................................................................
Ahhh, este fragmento (♥) es el comienzo del prefacio de su obra 'Música para Camaleones'. Y al respecto tengo que agregar dos cosas:

a) Que lindo, por un lado, el mensaje que quiere transmitir este señor. Y con la simpleza que lo hace. Dice incluso en ese mismo texto, más adelante: "Yo prefiero aligerar (las tintas), usar un estilo simple y cristalino como un arroyo de campo." El prefacio entero es excelente para todos aquellos que nos aventuramos en la escritura.

b) Y que lindo también, rastrear estos textos disparadores de tantas cosas. En este caso de un canción especial. Porque si escuchás a Fito, vas a entender de qué estoy hablando.


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Melancolía del desvelo.

Aunque por diferentes razones, hoy tampoco dormirás…

Se te avecinan el sueño y el insomnio blandiendo sus desencantos, enfrentados en batalla cual incesantes opuestos, fundiéndose entre las horas, traduciéndose en confusión…
Es tu momento con vos, indefensa del auto daño, y te centrás internamente en lo exterior que viene en flashes de memorias…

Las alegrías bailan en tu sangre, viajan entre tus venas, haciéndole cosquillas al alma, que se creía olvidada… y te aturden el corazón, que enloquece y quiere huir de vos, embriagado de felicidad…
Estás quieta en apariencia, pero vos sabés que mientras a tu alrededor los demás duermen, a vos te revolotean estrellas, hadas, y mariposas de júbilo, sumida en esperanzas… pero temblando del miedo.
Y en ese mismo instante, te invade un frío en los pies que te apaga las luces de la dicha y te sacude completa un sentimiento de desamparo y asfixia… Te tapás los ojos como si así pudieras protegerte, y reprimís los gritos de horror… Era una verdad arrojada como granada, que te golpeó de repente y te quitó el aliento.
No muy apropiados, pero casi inevitablemente, caen entre esa maraña de imágenes, de a uno como rayos tus amores, atascados en recuerdos latentes, aún fogosos, invasivos… Besos pasados, recibidos y otorgados… Besos futuros, anhelados y pendientes…
También florecen las dudas, que le hablan al unísono a tus neuronas, primero despacio, perturbándote, ávidas de respuestas… luego a los gritos, y te impacientan y enfurecen… Pero la indiferencia te ofrece amordazarlas por vos…

Y a una lágrima se le ocurre salir, e invitar a muchas más, amigándose de tu melancolía del desvelo, evocándolo bajo luz de luna, resquebrajando de a poco tu regocijo y tu razón…



En un instante la lluvia ocular cesó. Tus ojos se rinden a los pies de Morfeo, y tu cuerpo sólo se arrulla en tu cama. El sol se abre paso en tu ventana y te acobija su calor… Un nuevo día te saluda, y tenés que recibirlo aunque no esté en tus planes…

Tu vida te llama y tu cansancio sigue en pie, pero obligadamente te hacés la distraída. Una vez más, como tantas.


.+

Quitapenas para olvidar ♫

(Sigmundito Freud querido, necesito compartirte...)

"La vida, como nos es impuesta, resulta gravosa: nos trae hartos dolores, desengaños, tareas insolubles. Para soportarlas no podemos prescindir de calmantes. Los hay de tres clases: poderosas distracciones, que nos hagan valuar en poco nuestra miseria; satisfacciones sustitutivas, que la reduzcan, y sustancias embriagadoras que nos vuelvan insensibles a ella. Algo de este tipo es indispensable."




Y como lectora empedernida es inevitable cuestionarme... ¿dónde entra el arte?. Más adelante Freud dirá:

"Las satisfacciones sustitutivas, como las que ofrece el arte, son ilusiones respecto de la realidad, mas no por ello menos efectivas psíquicamente, merced al papel que la fantasía se ha conquistado en la vida anímica."




Y sí, viene la invitación. Que tire la primera piedra el que nunca necesitó/usó/abusó de un quitapenas.


.+

De los recovecos de mi yo

Abarrotado de pobres certezas,
mi mundo, falso análogo del real,
yo miro y pincelo con agudeza,
a imagen de mi laberinto mental.


Universo que con sangre hago latir
sangre que otorgo, y así también yo soy
derramada en mí, en el contribuir.
Muy sola y creo, me gusta. Acá estoy.


Siempre se escuchan voces de un afuera,
de almas con las que en sueños tomo el té.
Dicen sonidos de tierras linderas
que vienen. Tengo inquebrantable fe.


Gesto un espíritu de lucha interna
para hacer mías victorias de allá.
Acá conservo mi esperanza tierna,
dañada, aunque altanera seguirá.


Acá, tengo besos en un cajón
de latidos, agitado, sin llaves.
Bombea minutos mi corazón,
días, risas, prisas. ¡Que esto no acabe!.


La anfitriona, esta extrema soledad,
ancla penas de pobre acompañado.
Sordo mundo, en gritos pulverizás
tus intentos para oídos delgados.


Este, mi mundo, es el Edén marchito,
de agua en movimiento que no calla
y no se espanta. Capullo infinito
de soledades es mi hostil muralla.


Aquí yo vivo, y sin piedad respiro
con sombrío espanto de la realidad
y mientras construyo, de los suspiros
el más hermoso: defender mi verdad.



.+

A cada beso caía una estrella.


...

Derrumbo mis rumbos,
despeno mis penas,
planto cuatro besos en tu nariz...
¿qué clase de viento te arrastró a mis manos?
¿que borracha suerte me convido con vos?
...

Duerme, duerme... que yo aún no sé si estoy soñando...
o si se vino el cielo a este lugar!
Mientras mi cuerpo aún temblando duerme, duerme...

Capitán Beto ♥

Alguna vez, querido mío te pregunté por un rayo que viste en la avenida...
Hoy ví uno igual, aunque es mejor... y presiento que el tiempo nos mira...

Y al esperar cuando ya no estás...nene, veo que me cae el mundo a mí...
y no sé si al entender encierro tu alma con mi dulce atención eterna...


Había una vez un gran jardín, un día claro, y escuchábamos historias que contaban los niños...

Acércate sin acercarte... como un puente que salte la distancia...

Y al esperar cuando ya no estás...nene veo que me cae el mundo a mí... y no sé si al entender me libro del cielo y de la esperanza sinfín...

Sólo un momento en esta incertidumbre, y tu flor que me enceguece como la nieve...
Un río sin tregua, que se lleva hacia el mar...el lucero de aquellos seres perdidos...que han de seguir como la vida... han de seguir...

Desanda el día para encontrarnos... pregúntate por las luces que viste en la avenida...
Y no sé si al entender encierro tu alma con mi dulce atención eterna...

Preparate que el anochecer se hace aliado de todas nuestras heridas...
Descálzate ya con tu soledad...y que las horas no atrapen tus alegrías que han de seguir, como la vida...han de seguir...
E inventa un Dios para saber, o inventa algo que contemple toda la necesidad...

Y al esperar cuando ya no estás...nene, veo que me cae el mundo a mí...
y es que además, te agarraste el sol... y no sé si al entender me libro del cielo, y de aquella canción sin fin...



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¿Si te digo que "Sinfín" me identifican en cada una de sus versos?.
¿Si te digo que mi platónico favorito es este tipo?
Este tipo que no sé cómo se hizo indispensable en mis días...


El tipo que tiene la frase justa, el argento más trabado de todos, el rockero, también el que te hace dormir... el que es todo junto...

Lo amo,
SI SPINETTA NO ES DIOS, DIOS SE COPA CON SPINETTA (?)


.+

Cae mi caleidoscopio... ♫

La palabra caleidoscopio proviene de la raíz griega kalós, que significa "bella"; también de éidos, que es "imagen"; y de scopéo, que es "observar")

David Brewster nos traía en 1816, el año de su invención, toda una nueva forma de "observar bellas imágenes".

Tal vez eso seamos, cristales de mundo, en un prisma triangular (de las Bermudas muchas veces... ¿por qué no?)... Manejados por una visión. Somos todo lo que vemos y todo lo que alguien ve. El otro es todo lo que ve de nosotros y de todo. No en vano, ya decía Georg Hegel que "el alma se encuentra concentrada en los ojos".


Entonces, sujetos a aquella constante controversia filosófica, si convenimos en que lo que llamamos 'realidad' no existe, si no es más que la suma de realidades individuales y subjetivas, todo es percepción.
Si lo que ponemos delante de nuestros ojos es un caleidoscopio, por definición veremos imágenes hermosas, aún teniendo de escenario algo atroz, con una percepción distinta donde sea... actuará como filtro de cada gesto y cada acción.

Y pensar al caleidoscopio como conciencia más que como objeto, es darle una utilidad mayor al concepto. Conveniente además, en este inacabable tragín diario.
¿Por qué no hacer de nuestros ojos, de nuestra conciencia, de nuestro corazón y espíritu, un caleidoscopio?





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...Vos sos el sol, y despacio también, podés ser la luna...




"Dicen las paredes/1"
(A la salida de Santiago de Cuba):

Cómo gasto paredes en recordarte...


de "El libro de los abrazos";
Eduardo Galeano.


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[Jamás creí que un graffiti de una pared solitaria que ví en Bariloche pudiera identificarme tanto. Y hacerme llorar... tanto.] [Esa es la foto de ese momento]

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...y en lugar de sonrisa, una especie de mueca...

¡Que insensibilizadora es a veces la felicidad!
¡Que confuso es en realidad estar alegre!

Felicidad, a veces manto protector que aísla del mundo de emociones que hay fuera... mundo que en ese momento nos modifica difícilmente, pues nuestra felicidad recubre nuestra experiencia sensible, y vacía vilmente su esencia sobrepasando el foco de atención de las penas.
Porque ¿qué es la felicidad sin que duela un poco?


Es una instancia ególatra, narcisista...la alegría puede compartirse evanescentemente, pero no deja de ser parte de tu profundidad, que vos sólo entendés.
¿La reflexión? llevada a un segundo plano, ya que no interesa solucionar nada más que el ahora.
El ser feliz es antihistoricista...a pocos los deleita su pasado mientras ríen hoy.
Enceguece del terrible exterior que llama a que lo integremos. Anestesia el sentir.


No hay forma de sentir verdaderamente si no es desde las entrañas... como cuando te ataca un dolor... ahí es cuando la sensación es suficientemente tuya.


Por eso vine a armarme de retazos,
vine violenta y determinadamente a dolerme,
vine a invadir, a irrumpir, también a doler,
para hacer, para ser, para no dejar de ser.



Por ello me prefiero así,
con los desbordes de mi destino de pasionaria,

que en su punto máximo no da felicidad,

sino que cala mis huesos


y duele maravillosamente.
.-