Música para camaleones

"Mi vida – como artista, por lo menos – puede ser proyectada en un gráfico con la misma precisión que una fiebre, registrándose altos y bajos, ciclos específicamente definidos.
Comencé a escribir a los ocho años, inesperadamente, sin la inspiración de un modelo. No conocía a nadie que escribiera. En realidad, apenas si conocía a alguien que leyera. El hecho era que sólo cuatro cosas me interesaban: leer, ir al cine, zapatear y dibujar. Luego, un día, empecé a escribir, sin saber que me había encadenado, de por vida, a un amo noble pero despiadado. Cuando Dios nos ofrece un don, al mismo tiempo nos entrega un látigo, y éste sólo tiene por finalidad la autoflagelación.

Pero, naturalmente, yo no lo sabía. Yo escribía historias de aventuras, novelas policiales, escenas cómicas, cuentos que me había narrado ex esclavos y veteranos de la Guerra Civil. Me divertía muchísimo, al principio. Dejé de divertirme cuando descubrí la diferencia entre escribir bien y mal, y luego hice un descubrimiento más alarmante aún: la diferencia entre escribir bien y el verdadero arte. Una diferencia sutil, pero feroz. Después de eso, cayó el látigo."




T r u m a n C a p o t e

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Ahhh, este fragmento (♥) es el comienzo del prefacio de su obra 'Música para Camaleones'. Y al respecto tengo que agregar dos cosas:

a) Que lindo, por un lado, el mensaje que quiere transmitir este señor. Y con la simpleza que lo hace. Dice incluso en ese mismo texto, más adelante: "Yo prefiero aligerar (las tintas), usar un estilo simple y cristalino como un arroyo de campo." El prefacio entero es excelente para todos aquellos que nos aventuramos en la escritura.

b) Y que lindo también, rastrear estos textos disparadores de tantas cosas. En este caso de un canción especial. Porque si escuchás a Fito, vas a entender de qué estoy hablando.


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Melancolía del desvelo.

Aunque por diferentes razones, hoy tampoco dormirás…

Se te avecinan el sueño y el insomnio blandiendo sus desencantos, enfrentados en batalla cual incesantes opuestos, fundiéndose entre las horas, traduciéndose en confusión…
Es tu momento con vos, indefensa del auto daño, y te centrás internamente en lo exterior que viene en flashes de memorias…

Las alegrías bailan en tu sangre, viajan entre tus venas, haciéndole cosquillas al alma, que se creía olvidada… y te aturden el corazón, que enloquece y quiere huir de vos, embriagado de felicidad…
Estás quieta en apariencia, pero vos sabés que mientras a tu alrededor los demás duermen, a vos te revolotean estrellas, hadas, y mariposas de júbilo, sumida en esperanzas… pero temblando del miedo.
Y en ese mismo instante, te invade un frío en los pies que te apaga las luces de la dicha y te sacude completa un sentimiento de desamparo y asfixia… Te tapás los ojos como si así pudieras protegerte, y reprimís los gritos de horror… Era una verdad arrojada como granada, que te golpeó de repente y te quitó el aliento.
No muy apropiados, pero casi inevitablemente, caen entre esa maraña de imágenes, de a uno como rayos tus amores, atascados en recuerdos latentes, aún fogosos, invasivos… Besos pasados, recibidos y otorgados… Besos futuros, anhelados y pendientes…
También florecen las dudas, que le hablan al unísono a tus neuronas, primero despacio, perturbándote, ávidas de respuestas… luego a los gritos, y te impacientan y enfurecen… Pero la indiferencia te ofrece amordazarlas por vos…

Y a una lágrima se le ocurre salir, e invitar a muchas más, amigándose de tu melancolía del desvelo, evocándolo bajo luz de luna, resquebrajando de a poco tu regocijo y tu razón…



En un instante la lluvia ocular cesó. Tus ojos se rinden a los pies de Morfeo, y tu cuerpo sólo se arrulla en tu cama. El sol se abre paso en tu ventana y te acobija su calor… Un nuevo día te saluda, y tenés que recibirlo aunque no esté en tus planes…

Tu vida te llama y tu cansancio sigue en pie, pero obligadamente te hacés la distraída. Una vez más, como tantas.


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Quitapenas para olvidar ♫

(Sigmundito Freud querido, necesito compartirte...)

"La vida, como nos es impuesta, resulta gravosa: nos trae hartos dolores, desengaños, tareas insolubles. Para soportarlas no podemos prescindir de calmantes. Los hay de tres clases: poderosas distracciones, que nos hagan valuar en poco nuestra miseria; satisfacciones sustitutivas, que la reduzcan, y sustancias embriagadoras que nos vuelvan insensibles a ella. Algo de este tipo es indispensable."




Y como lectora empedernida es inevitable cuestionarme... ¿dónde entra el arte?. Más adelante Freud dirá:

"Las satisfacciones sustitutivas, como las que ofrece el arte, son ilusiones respecto de la realidad, mas no por ello menos efectivas psíquicamente, merced al papel que la fantasía se ha conquistado en la vida anímica."




Y sí, viene la invitación. Que tire la primera piedra el que nunca necesitó/usó/abusó de un quitapenas.


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De los recovecos de mi yo

Abarrotado de pobres certezas,
mi mundo, falso análogo del real,
yo miro y pincelo con agudeza,
a imagen de mi laberinto mental.


Universo que con sangre hago latir
sangre que otorgo, y así también yo soy
derramada en mí, en el contribuir.
Muy sola y creo, me gusta. Acá estoy.


Siempre se escuchan voces de un afuera,
de almas con las que en sueños tomo el té.
Dicen sonidos de tierras linderas
que vienen. Tengo inquebrantable fe.


Gesto un espíritu de lucha interna
para hacer mías victorias de allá.
Acá conservo mi esperanza tierna,
dañada, aunque altanera seguirá.


Acá, tengo besos en un cajón
de latidos, agitado, sin llaves.
Bombea minutos mi corazón,
días, risas, prisas. ¡Que esto no acabe!.


La anfitriona, esta extrema soledad,
ancla penas de pobre acompañado.
Sordo mundo, en gritos pulverizás
tus intentos para oídos delgados.


Este, mi mundo, es el Edén marchito,
de agua en movimiento que no calla
y no se espanta. Capullo infinito
de soledades es mi hostil muralla.


Aquí yo vivo, y sin piedad respiro
con sombrío espanto de la realidad
y mientras construyo, de los suspiros
el más hermoso: defender mi verdad.



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A cada beso caía una estrella.


...

Derrumbo mis rumbos,
despeno mis penas,
planto cuatro besos en tu nariz...
¿qué clase de viento te arrastró a mis manos?
¿que borracha suerte me convido con vos?
...

Duerme, duerme... que yo aún no sé si estoy soñando...
o si se vino el cielo a este lugar!
Mientras mi cuerpo aún temblando duerme, duerme...

Capitán Beto ♥

Alguna vez, querido mío te pregunté por un rayo que viste en la avenida...
Hoy ví uno igual, aunque es mejor... y presiento que el tiempo nos mira...

Y al esperar cuando ya no estás...nene, veo que me cae el mundo a mí...
y no sé si al entender encierro tu alma con mi dulce atención eterna...


Había una vez un gran jardín, un día claro, y escuchábamos historias que contaban los niños...

Acércate sin acercarte... como un puente que salte la distancia...

Y al esperar cuando ya no estás...nene veo que me cae el mundo a mí... y no sé si al entender me libro del cielo y de la esperanza sinfín...

Sólo un momento en esta incertidumbre, y tu flor que me enceguece como la nieve...
Un río sin tregua, que se lleva hacia el mar...el lucero de aquellos seres perdidos...que han de seguir como la vida... han de seguir...

Desanda el día para encontrarnos... pregúntate por las luces que viste en la avenida...
Y no sé si al entender encierro tu alma con mi dulce atención eterna...

Preparate que el anochecer se hace aliado de todas nuestras heridas...
Descálzate ya con tu soledad...y que las horas no atrapen tus alegrías que han de seguir, como la vida...han de seguir...
E inventa un Dios para saber, o inventa algo que contemple toda la necesidad...

Y al esperar cuando ya no estás...nene, veo que me cae el mundo a mí...
y es que además, te agarraste el sol... y no sé si al entender me libro del cielo, y de aquella canción sin fin...



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¿Si te digo que "Sinfín" me identifican en cada una de sus versos?.
¿Si te digo que mi platónico favorito es este tipo?
Este tipo que no sé cómo se hizo indispensable en mis días...


El tipo que tiene la frase justa, el argento más trabado de todos, el rockero, también el que te hace dormir... el que es todo junto...

Lo amo,
SI SPINETTA NO ES DIOS, DIOS SE COPA CON SPINETTA (?)


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Cae mi caleidoscopio... ♫

La palabra caleidoscopio proviene de la raíz griega kalós, que significa "bella"; también de éidos, que es "imagen"; y de scopéo, que es "observar")

David Brewster nos traía en 1816, el año de su invención, toda una nueva forma de "observar bellas imágenes".

Tal vez eso seamos, cristales de mundo, en un prisma triangular (de las Bermudas muchas veces... ¿por qué no?)... Manejados por una visión. Somos todo lo que vemos y todo lo que alguien ve. El otro es todo lo que ve de nosotros y de todo. No en vano, ya decía Georg Hegel que "el alma se encuentra concentrada en los ojos".


Entonces, sujetos a aquella constante controversia filosófica, si convenimos en que lo que llamamos 'realidad' no existe, si no es más que la suma de realidades individuales y subjetivas, todo es percepción.
Si lo que ponemos delante de nuestros ojos es un caleidoscopio, por definición veremos imágenes hermosas, aún teniendo de escenario algo atroz, con una percepción distinta donde sea... actuará como filtro de cada gesto y cada acción.

Y pensar al caleidoscopio como conciencia más que como objeto, es darle una utilidad mayor al concepto. Conveniente además, en este inacabable tragín diario.
¿Por qué no hacer de nuestros ojos, de nuestra conciencia, de nuestro corazón y espíritu, un caleidoscopio?





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...Vos sos el sol, y despacio también, podés ser la luna...




"Dicen las paredes/1"
(A la salida de Santiago de Cuba):

Cómo gasto paredes en recordarte...


de "El libro de los abrazos";
Eduardo Galeano.


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[Jamás creí que un graffiti de una pared solitaria que ví en Bariloche pudiera identificarme tanto. Y hacerme llorar... tanto.] [Esa es la foto de ese momento]

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...y en lugar de sonrisa, una especie de mueca...

¡Que insensibilizadora es a veces la felicidad!
¡Que confuso es en realidad estar alegre!

Felicidad, a veces manto protector que aísla del mundo de emociones que hay fuera... mundo que en ese momento nos modifica difícilmente, pues nuestra felicidad recubre nuestra experiencia sensible, y vacía vilmente su esencia sobrepasando el foco de atención de las penas.
Porque ¿qué es la felicidad sin que duela un poco?


Es una instancia ególatra, narcisista...la alegría puede compartirse evanescentemente, pero no deja de ser parte de tu profundidad, que vos sólo entendés.
¿La reflexión? llevada a un segundo plano, ya que no interesa solucionar nada más que el ahora.
El ser feliz es antihistoricista...a pocos los deleita su pasado mientras ríen hoy.
Enceguece del terrible exterior que llama a que lo integremos. Anestesia el sentir.


No hay forma de sentir verdaderamente si no es desde las entrañas... como cuando te ataca un dolor... ahí es cuando la sensación es suficientemente tuya.


Por eso vine a armarme de retazos,
vine violenta y determinadamente a dolerme,
vine a invadir, a irrumpir, también a doler,
para hacer, para ser, para no dejar de ser.



Por ello me prefiero así,
con los desbordes de mi destino de pasionaria,

que en su punto máximo no da felicidad,

sino que cala mis huesos


y duele maravillosamente.
.-

Así arranca esto.


Y sí, palpito esta idea hace mucho,
de hecho, al extremo de que mi pobre ex fotolog fue abusado por mis ganas de escribir y compartir escritos, resultando transformado en algo que en realidad era una mixtura incomprendida...pobre a la altura de un blog, extensa y profunda para el usuario estándar de un flog.
Y sí, lo voy a extrañar, pero el año nuevo me dió el empujón que necesitaba. Este 2009 al que le voy a meter mis pilas desde ya, este 2009 que me va a quitar algo, pero que va a traerme cosas, provechosas, espero.
Y en esta bisagra es el momento. Y el momento es ahora.


ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada

(Como diría Pizarnik en su 'Árbol de Diana')


Tuve blogs, fotologs, myspace, facebook, páginas web.
Muchos sitios por Internet y ningún lugar.
De todos modos, esto de plasmarse un poco en los bits compartidos le da un toque a la vorágine diaria, creo que es la vuelta de tuerca que a veces necesito, la forma de modular un poco la monotonía... escribir para ningún ojo aparente, hablarle a ningún oído evidente... por más que en definitiva derive en una botella al mar demasiado perdida en el tumulto de blogs.




"La tinta no secó
y en palabras dije muchas cosas;
pero en mi corazón todavía queda
tanto por decir...

...me quedo aquí."
· B i e n v e n i d o s · a l · t r e n ·