Un suave látigo, una premonición...

"Ahora sé que cada poema debe ser causado por un absoluto escándalo en la sangre. No se puede escribir con la imaginación sola o con el intelecto solo; es menester que el sexo y la infancia y el corazón y los grandes miedos y las ideas y la sed y de nuevo el miedo trabajen al unísono mientras yo me inclino hacia la hoja, mientras yo me despeño en el papel e intento nombrar y nombrarme.

Sé, de una manera visionaria, que moriré de poesía.
Esto no lo comprendo perfectamente, es vago, es lejano, pero lo sé y lo aseguro. "


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De los diarios de mi querida
-y re contra querida :)-
Alejandra Pizarnik

¿Y ahora qué?

Mi amor se gana el pan todos los días, se raspa las rodillas, apura sin ganas el café de la mañana, tira sus dados, baila valsecitos con los pies desafinados.

Tu amor tiene la lágrima prohibida, tristezas que hacen fila, los párpados caídos y un adiós en el bolsillo, atragantado. Juega a la soga en la casa del ahorcado.

Mi amor es un revólver mal guardado que enviuda a cada rato. Sueña en espirales y se come los amagues de tu mirada, tiritando a la orilla de tu espalda...

Cada cual carga sus cruces como puede.
Todos somos desertores casi siempre.

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El eco, del eco, del eco...



El problema
es que la nena
era linda
pero buena gente.

pero buena gente.

pero buena gente.

pero buena gente.





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